Plaque

Les chemins glissent.
On patine
Ils s’amusent.

On slide.
Ils rient d’une couleur soleil
Mais ils ne brillent pas,
Se cognent à la vitre.

Les chemins glissent.
Qu’est ce qu’on rigole
Aux brûlures des autres
Après s’être fait piquer
Par le dard des envieux.

La peine de la haine
Nous transforme en ces idiots
Et nous aussi on se prend la vitre.

Se frottant au mal
Pendant que les joyeux se font la malle
Les râleurs tel des mouches
Tournoient pour se prendre les vitres
Et les heureux, sur la route, glissent.